Die Flasche kreist ums Feuer,
füllt eure Gedanken auf und
eure Sorgen ab.
Schwelgt Nacht für Nacht
In eurer Waidmannsseele
Über die frühen und
Die kommenden Jagden.
Hüllt euch in Felle,
die noch andere tragen,
mit mehr Recht
und Selbstverständlichkeit.
Geht es nach ihnen,
dürftet ihr nicht wagen,
einen Fetzen ihrer Tracht
zu tragen,
hängt doch ihr Leben dran.

Fast ist die Flasche leer,
der letzte blinzelt feist.
In leeren Flaschen lebt
So mancher Geist.
Am Morgen wird dieser
Euch plagen.
Mit harten Muskeln
Und mit Aschemund.
Denkt lieber nicht an Morgen,
lasst noch einen Korken knallen.
Bei Licht betrachtet,
nüchtern,
wirkt das Wild in euren Fallen
viel zu klein.