Mein lyrisches Ich ist tot!
Hab es erschlagen,
damit es als etwas Neues
wieder aufersteht.

Seither bleibt jedes Blatt
von mir unberührt,
weil ich nicht wage
es mit meinen halben Gedanken
zu beflecken.

In den frühen Stunden des Tages liegt der Wald da,
wie ein Gebäude aus Schatten, ein Schnittmuster der Nacht,
das Taufgewand für jeden neuen Morgen.

Und jedes Mal, wenn ich ihn sehe, muss ich verwundert bemerken,
wie gut es doch passt, wie gut die Nacht den Morgen kennt.

Die Nacht schneidert wirklich meisterhaft!